Hart Crane / Las travesías

Traducción de Tomás Browne y Rita Drpic
 

Hart Crane

Hart Crane, poeta emblemático de los Estados Unidos, nacido en 1899 y muerto en 1932, corresponde a la generación de poetas de Ezra Pound y T.S Eliot, aunque indiferente a ellos. Con excepción de su libro más conocido y estudiado, El puente, que, según el propio Crane, es «una síntesis mística de América» (el continente), no ha sido muy leído por la comunidad hispanohablante como lo son aún sus precursores: Emerson, Whitman, Emily Dickinson, Wallace Stevens. Este hecho puede deberse a lo que él llamaba «la lógica de la metáfora» –en que las emociones le ruegan un sentido diferente al significado– que está expresado con claridad en los últimos versos de la última travesía (VI): «La Palabra imaginada es la que sostiene / a los callados sauces anclados en su brillo». Y por esto puede entenderse la complejidad hermética que encierra su obra y, por lo mismo, no ha sido aún traducida como totalidad. Nosotros, ahora, presentamos «Voyages» –un poema dividido en seis partes de su libro White Buildings (Construcciones blancas), recogidos en Los poemas completos de Hart Crane– que hemos traducido por «Las travesías» y no por «Viajes», por parecernos más abierto y evocativo el título, en cuanto hay en las seis partes del poema una velada dimensión erótica (¿un homenaje al marinero Emil Oppfer, el amor no correspondido de su vida?). De alguna manera, el espíritu de Hart Crane estaba poseído por el mar y su carne era la provocación de los marineros. Ésta fue su continua borrachera, su mareo -«el fondo del mar es cruel»-, su ser ido, su paso por México, sus relaciones amorosas, el «Adiós a todos» borda abajo en el mar Caribe; en fin, sus imágenes, metáforas, versos, levantándose igual que una tromba o un revoloteo de cópulas, en las que es posible saber que el mar fue su espejo más fiel, y su voz de albatros en celo. 

Tomás Browne y Rita Drpic

Publicamos a continuación la serie completa de poemas «Las travesías» del libro White Buildings, de Hart Crane, en traducción de Tomás Browne y Rita Drpic.

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[Ir a los poemas en inglés]

Las travesías

I

Sobre los frescos rugidos de la rompiente

los erizos de bandas brillantes se despellejan con la arena. 
Han tramado una conquista de cáscaras de concha,

y sus dedos desmenuzan fragmentos de alga horneada

cavando y esparciendo alegremente.

Y en respuesta a sus agudas interjecciones

el sol da un toque de rayos sobre las olas,

las olas inclinan el trueno sobre la arena;

y si pudieran oírme yo les diría:

Oh, lúcidos niños, jueguen con su perro,

acaricien sus conchas y palos, desteñidos

por el tiempo y los elementos; pero hay una línea

que no debes cruzar ni jamás confiarte más allá de ella,

de los ágiles cordajes de sus cuerpos a caricias

demasiado fieles a los líquenes de un pecho demasiado amplio.

El fondo del mar es cruel.

II

― Y todavía este gran parpadeo de la eternidad,

de inundaciones sin borde, sotaventos desatados,

samita laminada y peregrinada donde

su vasta barriga ondinal se inclina hacia la luna,

riéndose de las envueltas inflexiones de nuestro amor;

toma este mar, cuyo diapasón se doblega

en volutas de frases de un plateado níveo

el terror imperial de cuyas reuniones se desgarra

según se comporte bien o mal,

todo menos las devociones de las manos de los amantes.

Y hacia delante, mientras las campanas frente a San Salvador

saludan los azafranados brillos de estrellas,

en estas praderas de poinsetias[i] de sus mareas, ―

adagios de islas, oh, mi Pródiga,

completan las confesiones oscuras que sus venas pronuncian.

Nota cómo sus hombros que giran envuelven las horas,

y se apuran mientras sus míseras palmas ricas

pasan sobrescrito de espuma y ola inclinada, ― 

se apuran, mientras son verdaderas, ― sueño, muerte, deseo,

se cierran un instante en una flor flotante.

Únenos a tiempo, oh, Estaciones claras, y teme.

Oh, galeones trovadores del fuego del Caribe,

no nos legues a una orilla terrenal hasta que

halle respuesta en la vorágine de nuestra tumba

la amplia mirada de espuma de la foca hacia el paraíso.

III

Arrastra una infinita consanguineidad ― 

este tierno tema tuyo que la luz

recupera de las llanuras del mar donde el cielo

abandona un pecho que cada ola entroniza;

mientras los encintados pasillos de agua por los que serpenteo

son bañados y salpicados sin ningún golpe

lejos de ti, donde a esta hora

el mar levanta, también, manos relicarias.

Y así, admitidos a través de turgentes portones negros

que de otro modo deben detener toda distancia, ―

pasando pilares arremolinados y frontones ágiles,

luchando la luz allá incesantemente con la luz,

¡estrella besando estrella de ola en ola

sobre tu cuerpo oscilante!
                                     Y donde la muerte, si se derrama,

no presume matanza, sino este único cambio, ―

sobre el empinado piso lanzado de alba a alba

la transmembrada sedosa habilidad de la canción;

permíteme travesía, amar, en tus manos …

IV

Cuya sonrisa contada de horas y días, supongo

que la conozco como el espectro del mar y prometo

vastamente ahora despidiendo golfo sobre golfo de alas

cuyo puente de círculos, lo sé, (desde las palmas a la severa 
y helada inmutabilidad blanca de los albatros)

no hay corriente de mayor amor avanzando ahora,

cantando, que esta mortalidad única

fluyendo en la arcilla inmortalmente hacia ti.

Toda la fragancia irrefragablemente, y claman

locamente encontrarse lógicamente en esta hora

y la región que es nuestra para entrelazar de nuevo,

ojos y labios que presagian y haciendo contar

el puerto del presbiterio y la porción de nuestro junio ―

¿No se detendrán y cocerán en nuestros propios pasos

brillantes estrofas de flores y plumas hoy día como yo

debo primero perderme en mareas fatales para contarlo?

En firma de la palabra encarnada

los hombros de la bahía resignándose a mezclar

la sangre mutua, transpirando como ha previsto

y ampliando el medio día dentro de tu pecho para juntar

todas las insinuaciones brillantes que mis años han cogido

por islas donde debe llevar inviolablemente

latitudes y niveles azules de tus ojos, ―

en esto expectante, todavía exclamo recibir

el remo secreto y pétalos de todo amor.

V

Meticuloso, pasada la medianoche en rima clara,

inquebrantable y solitario, suave como 

fundido en una despiadada hoja blanca ―

los estuarios de la bahía salpican los duros límites del cielo.

― ¡Como si fuera demasiado frágil o claro para tocarlo!

Los cables de nuestro sueño tan rápidamente alineados,

ya cuelgan, extremos despedazados de recordadas estrellas.

Una sonrisa helada sin huella … ¿Qué palabras

pueden estrangular esta sorda luz de luna? Porque nosotros

estamos sobrepasados. Ahora no hay grito, ni espada

que puedan apretar o soltar esta cuña de marea,

lenta tiranía de la luz de la luna, luz de luna amada

y cambiada … «Nada hay

como esto en el mundo», dices tú,

sabiendo que no puedo tocar tu mano y mirar

también, en esa impía hendidura del cielo

donde nada torna sino brillantes arenas muertas.

«― ¡Y nunca para comprender cabalmente!» No,

no soñé en toda la nave de tu brillante pelo 

nada tan sin bandera como esta piratería.

                                            Pero ahora

retira tu cabeza, solo y demasiado alto aquí.

Tus ojos ya en el sesgo de la flotante espuma;

tu hálito sellado por los fantasmas que no conozco:

retira tu cabeza y duerme el largo camino a casa.

VI

Donde se alzan helados y brillantes calabozos

de nadadores sus perdidos ojos matutinos

y los ríos oceánicos, agitados, desvían

los bordes verdes bajo cielos extraños,

constante como una concha secreta

sus azotadas leguas de monotonía,

o tantas aguas abaten la roja contraquilla

del sol pasada la piedra húmeda del cabo;

oh, ríos mezclándose hacia el cielo

y bahía del pecho de Fénix ―

mis ojos ennegrecidos contra la proa,

― tu negligente y enceguecido huésped

esperando, ardiendo, qué nombre, tácito,

no puedo reclamar: deja que tus olas se encabriten

más salvaje que la muerte de los reyes

alguna despedazada guirnalda para el vidente.

Más allá de la cosecha del siroco

los truenos del solsticio, arrastrándose

como un acantilado balanceándose o una vela

lanzada en el día más recóndito de abril ― 

la palabra alegre, apetalada, de la creación

a la diosa holgazana cuando se levantó

concediendo diálogo con ojos

que sonríen al reposo que no puede buscarse ―

todavía un pacto ferviente, Bella Isla,

― desdobló los tablados flotantes ante

los cuales los arco iris ondulan un cabello continuo ―

Bella Isla, ¡blanco eco del remo!

La Palabra imaginada es la que sostiene

los callados sauces anclados en su brillo.

Es la respuesta que no puede traicionarse

cuyo acento ningún adiós puede conocer.

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TOMÁS BROWNE (1982), ha traducido la poesía de E.E.Cummings, Poemas (Chancacazo Publicaciones, 2015). Es autor de los libros de poesía Trazar con voz (Foro de Escritores, 2004), Excursión a los sucesos (Editorial Luciérnaga, 2008), Revelaciones de un cuidador de inicios (Premio de poesía latinoamericana transgresora, México, Verso Destierro, 2012) y Las semillas de Urano (Editorial Comba, 2014). En la actualidad, trabaja en la traducción de The Complete Poems de Hart Crane.   

  

RITA DRPIC (1932) es pedagoga en inglés y traductora. Ha estado becada en los Estados Unidos y vive en Punta Arenas, Chile.

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[i] La Poinsettia (Euphorbia pulcherrima), también llamada corona del inca o flor de Pascua, es una planta originaria de la zona tropical de México. Hart Crane residió en este país, donde se acuñó el término «poinsetismo», en referencia al botánico y embajador de los Estados Unidos Joel Robert Poinsett, para aludir a la interferencia extranjera en los asuntos internos de un país.